Das Jahr ist fortgeschritten. Die Temperaturen sind gesunken. Der Literarische Salon im Oktober zum Thema Spielzeug fand in der Stube statt. Dort hatten sich auch zahlreiche Stofftiere versammelt, um den vorgestellten Texten zu lauschen.
Magdalena des niederländischen Autoren Maarten t’ Hart wird als erster Text vorgestellt. In dem Buch erzählt er vom Leben seiner Mutter und seiner eigenen Kindheit in einem streng calvinistischen Umfeld. »Nach meinem Tod«, sagte Maarten 't Harts Mutter oft, »kannst du über mich schreiben, was du willst, aber verschone mich, solange ich lebe.« Der Sohn hat sich daran gehalten. Es entstand ein persönlicher und bewegender Roman über Familie, Religion, Herkunft und Erinnerung. In dem vorgestellten Textausschnitt berichtet der Ich-Erzähler von einem Geburtstagsgeschenk, das er von seinem Großvater erhalten hat.
Mein Großvater ging wieder, denn es war zu diesem Zeitpunkt niemand da, mit dem er Dame hätte spielen können. Mir schien nun der große Augenblick gekommen, den Metallbaukasten weiter auszupacken und damit zu spielen. Als ich Anstalten machte, ihn zu öffnen, rief meine Mutter: »Was machst du da?« »Ich mache ihn auf, ich möchte damit spielen.« »Bist du von allen guten Geistern verlassen? Ein so teures Geschenk! Lass deine Finger davon.« »Aber ... aber ... ich habe den Kasten doch von Opa bekommen, ich will damit spielen.« »Ganz ausgeschlossen, Finger weg! Ein so teures Geschenk, und du willst einfach damit spielen? Auf gar keinen Fall, ich stell ihn weg.« Sie nahm den Metallbaukasten und deponierte ihn, hinter Laken und Plumeaubezügen, im Schrank. Als mein Vater nach Hause kam, wurde der Kasten wieder zum Vorschein gebracht und erneut voller Erstaunen bewundert. Gewiss, es war kein neues Fahrrad, aber dennoch ... Was für ein Geschenk! »Opa 't Hart meint es aber gut mit dir«, sagte mein Vater. »Aber ich darf nicht damit spielen«, sagte ich beleidigt. »Nein, natürlich nicht«, erwiderte mein Vater, »da hat deine Mutter vollkommen recht, ein so teures Geschenk, es wäre Wahnsinn, wenn du das in die Finger bekämst. Wie leicht könnte eine der kleinen Schrauben oder Muttern oder irgendein anderes Teil wegkommen, nicht auszudenken, deine Mutter stellt ihn fein wieder weg.« »Genau«, sagte meine Mutter, und mein Metallbaukasten verschwand.
Der Text weckte bei einigen Besuchern Erinnerungen an ähnliche Situationen, die sie erlebt hatten. Spielzeug, das zu wertvoll war, als daß man damit spielen durfte. Nicht wie Spielzeug, das geliebt wurde und mit dem man selbstverständlich spielen durfte, denn dazu war es da:
Ich heiße Vigolette alt. Ich bin ein Zwerg. Ich bin acht Zentimeter groß und aus Gummi. Hinten, so etwa im Kreuz, hatte ich einmal ein rundes Etwas aus Metall, und wenn mir jemand, ein Mensch mit seinen Riesenkräften, auf den Gummibauch drückte, pfiff es. Pfiff ich. Das Metallding ist aber längst von mir gefallen, und ich pfeife nicht mehr. Die Menschen – die Kinder der Menschen vor allem – denken, ich sei ein Spielzeug. Ein Spielzwerg. Sie haben recht, aber sie kennen nur die halbe Wahrheit. Wenn ein Menschenblick auf einen von uns fällt, auf einen Zwerg, wird er steif und starr und ist gezwungen, in der immer selben Haltung zu verharren. Eine Lebensstarre, die jeden von uns so lange beherrscht, als Menschenaugen auf uns ruhen. Sie überfällt uns eine Hundertstelsekunde bevor der Blick uns erreicht und verläßt uns ebenso sofort, wenn der Mensch wieder woandershin blickt. Ich habe dann die Arme am Körper wie in einer etwas nachlässigen Habtachtstellung und mache ein dummes Gesicht. Mein Mund steht offen, und meine Augenlider sind bis über die Mitte der Iris gesenkt. Wenn aber niemand schaut, sind wir Zwerge äußerst fix. Wir können wie Irrwische durch Wohnungen sausen, Tischbeine hinauf, Tischbeine hinunter, wir gehen die glatten Wände hoch, wenn es sein muß. Es kommt vor – es ist vorgekommen –, daß uns ein Menschenblick trifft, wenn wir an einem Ort sind, an den wir ganz und gar nicht gehören. Dann erstarren wir eben dort, wir können ja nicht anders, und die Menschen betrachten uns nachdenklich und kratzen sich am Kopf und tun uns in die Spielzeugkiste zurück. Aber dann vergessen sie den Vorfall wieder, Zwerge sind nicht so wichtig für Menschen. – Zwerge sind unsterblich. Es soll welche geben, die tausend und zehntausend Jahre alt sind. Ja. Wir essen nicht, wir trinken nichts. Nichts rein, nichts raus, das ist unser Überlebensgeheimnis. Wir sind unsterblich: aber wir zerbröseln. Wenn einer von uns einmal zu lange in der Sommersonne liegt oder auf der voll aufgedrehten Heizung, beginnt der Gummi brüchig zu werden. Ich zum Beispiel bin übel dran. War mehrmals in den vergangenen Dezennien zu großer Hitze ausgesetzt, einmal zwei Stunden einem Heizstrahler.
So beginnt Urs Widmers Roman Ein Leben als Zwerg, in dem er die Geschichte des Gummizwergs Vigolette erzählt, der das Leben des Jungen Uti und seiner Familie über viele Jahre beobachtet. Von Utis Kindheit über seine Jugend bis zu seinem späteren Leben als Schriftsteller begleitet Vigolette die Familie und erlebt deren Veränderungen aus seiner Perspektive. Uti ist deutlich an den Autor angelehnt, und auch familiäre Beziehungen, Orte und Erlebnisse weisen autobiografische Bezüge auf. Widmer verbindet diese Erinnerungen mit der erfundenen Lebensgeschichte des Zwergs und lässt so Realität und Fiktion ineinandergreifen.
Im Salon werden nicht nur Empfehlungen ausgesprochen. Erfahrungen mit Texten werden geteilt. Es gibt Texte, die den Leser, die Leserin, gar nicht ansprechen. Diesen Eindruck teilten viele Salonbesucher, nachdem sie den Auszug aus Der Spielzeugsammler von James Gunn gehört hatten.
Mein Schwanz ist länger als der der meisten weißen Männer, auch wenn ich nicht genau weiß, wie viel länger, weil ich nicht sicher bin, ob man ihn von oben oder unten misst. Er ist nicht besonders dick. Meine Eichelöffnung ist ausgesprochen groß, und ich stecke zum Ergötzen bzw. Entsetzen von allerlei Freundinnen bisweilen diverse Gegenstände hinein: einen Penny, eine brennende Zigarettenkippe, das erste Glied des kleinen Fingers einer zierlichen Frau. …
»Das ist meine Spielzeugsammlung. Sie ist nicht groß, noch nicht. Aber sobald ich richtig flüssig bin ...«
»Stark.« Ich entdeckte eine Puppe von Fonzie aus Happy Days. »He, der Fonz.«
»Mit acht hatte ich eine kleine braune Lederjacke und schmierte mir jeden Morgen vor der Schule Pomade in die Haare«, sagte Bill.
»Und da haben dich die anderen Kinder nicht verarscht?« »Von wegen, Alter. Alle wollten rumlaufen wie der Fonz, aber ihre Eltern haben es ihnen verboten. Ich kam aus einem kaputten Elternhaus, da konnte ich tun und lassen, was ich wollte. Wenn meine Mom mich dabei erwischt hätte, wie ich unserem Köter einen blase, hätte sie wahrscheinlich gesagt: ›He, Bill, nimm gefälligst den Hundepimmel aus dem Mund, setz dich an den Tisch, und iss dein Hacksteak.«
Bill trat neben mich, und wir bewunderten seine Sachen.
»Jeder Spielzeugsammler hat ein bestimmtes Ding«, erklärte Bill. »Die einen sammeln ausschließlich Blechspielzeug aus der Nachkriegszeit, die anderen stehen auf Pez-Spender, wieder andere auf Japsenkram. Mein Ding sind TV-Spielsachen. Ich fange mit der Zeit an, als die besten Fernsehserien gedreht wurden, den Siebzigern. Inzwischen habe ich fast die gesamte Kollektion der fantastischen, unschlagbaren ABC-Dienstagabendschiene zusammen. Siehst du: Hier sind der Fonz, Potsie und Pinky Tuscadaro. Da stehen Laverne, Shirley, Jack und Chrissy. Aber meine Lieblingsfigur ist die von Laura Ingalls Wilder. 1-a-Zustand. Als kleiner Junge war ich in Melissa Gilbert verknallt. Auf ein Foto von ihr in People hab ich mir das erste Mal einen runtergeholt.«
Die Besucher konnte der Text nicht überzeugen, auch wenn die Kritik schrieb: »Dieser Roman beweist, daß James Gunn das Zeug dazu hat, ein zweiter Salinger zu werden.«
Wir wandten uns einem anderen Text zu, Der Kreisel von Franz Kafka.
Ein Philosoph trieb sich immer dort herum, wo Kinder spielten. Und sah er einen Jungen, der einen Kreisel hatte, so lauerte er schon. Kaum war der Kreisel in Drehung, verfolgte ihn der Philosoph, um ihn zu fangen. Dass die Kinder lärmten und ihn von ihrem Spielzeug abzuhalten suchten, kümmerte ihn nicht, hatte er den Kreisel, solange er sich noch drehte, gefangen, war er glücklich, aber nur einen Augenblick, dann warf er ihn zu Boden und ging fort. Er glaubte nämlich, die Erkenntnis jeder Kleinigkeit, also zum Beispiel auch eines sich drehenden Kreisels, genüge zur Erkenntnis des Allgemeinen. Darum beschäftigte er sich nicht mit den großen Problemen, das schien ihm unökonomisch. War die kleinste Kleinigkeit wirklich erkannt, dann war alles erkannt, deshalb beschäftigte er sich nur mit dem sich drehenden Kreisel. Und immer wenn die Vorbereitungen zum Drehen des Kreisels gemacht wurden, hatte er Hoffnung, nun werde es gelingen, und drehte sich der Kreisel, wurde ihm im atemlosen Laufen nach ihm die Hoffnung zur Gewissheit, hielt er aber dann das dumme Holzstück in der Hand, wurde ihm übel und das Geschrei der Kinder, das er bisher nicht gehört hatte und das ihm jetzt plötzlich in die Ohren fuhr, jagte ihn fort, er taumelte wie ein Kreisel unter einer ungeschickten Peitsche.
Einige Besucher hatten Spielzeuge als Anschauungsobjekte mitgebracht. So machten verschiedene Kreisel die Runde. Eine Zinnfigur eines Bauern mit Egge illustrierte das Riesenspielzeug von Adelbert vom Chamisso. In dem Gedicht entdeckt die Tochter eines Riesen im Tal einen Bauern bei der Feldarbeit. Sie hält ihn samt Pflug und Gespann für ein Spielzeug und nimmt ihn mit zur Burg. Doch ihr Vater erklärt ihr, dass der Bauer kein Spielzeug ist, weil die Menschen die Lebensgrundlage der Riesen sichern, und schickt sie zurück, um ihn wieder zurückzubringen.
… Wie jetzt zu ihren Füßen sie spähend niederschaut,
Bemerkt sie einen Bauer, der seinen Acker baut;
Es kriecht das kleine Wesen einher so sonderbar,
Es glitzert in der Sonne der Pflug so blank und klar.
Ei! artig Spielding! ruft sie, das nehm’ ich mit nach Haus.
Sie knieet nieder, spreitet behend ihr Tüchlein aus,
… Wo du es hergenommen, da trag’ es wieder hin,
Der Bauer ist kein Spielzeug, was kommt dir in den Sinn!
Sollst gleich und ohne Murren erfüllen mein Gebot;
Denn, wäre nicht der Bauer, so hättest du kein Brod;
Es sprießt der Stamm der Riesen aus Bauernmark hervor,
Der Bauer ist kein Spielzeug, da sei uns Gott davor!
Bislang hat noch kein Thema eines Literarischen Salons die Besucher so stark animiert, nicht nur Bücher und Texte, sondern auch Gegenstände und Anschauungobjekte mitzubringen. Ein ungewöhnliches Stück war ein historisches Kartenspiel. Mit dem Quartett sollten Kinder an die Bibel herangeführt werden; da die evangelische Kirche eine Kirche des Wortes ist, anders als die die bilderliebenden Katholiken, zeigen die Karten dieses Quartetts keine Darstellungen biblischer Szenen, sondern nur Bibelverse.
Nicht nur die Bibel kam zu Wort. Auch die klassische antike Philosophie. Heraklit verbindet in einem Fragment das Kinderspiel mit dem Prozess des Erwachsenwerdens. Dort heißt es: „Kinder werfen ihr Spielzeug weg, da sie Männer werden.“ Was Kindern wichtig und wirklich erscheint, kann für Erwachsene seine Bedeutung verlieren. Das Spielzeug wird zum Bild für Vorstellungen, die der Mensch im Laufe seiner Entwicklung hinter sich lässt. Erwachsenwerden bedeutet in diesem Sinne nicht nur, Neues zu lernen, sondern auch, sich von dem zu trennen, was einem früher selbstverständlich und wichtig war.
Über dieses Heer von Papiersoldaten berichtet Wilhelm von Kügelgen in seinen Jugenderinnerungen eines alten Mannes. Er schildert seine Kindheit und Jugend im frühen 19. Jahrhundert. Im Mittelpunkt stehen seine Familie, das Leben in Dresden und in anderen Orten, etwa Ballenstedt oder Hummelshain, sowie die Begegnungen mit Künstlern, Schriftstellern und anderen Zeitgenossen. Kügelgen beschreibt dabei nicht nur persönliche Erlebnisse, sondern vermittelt zugleich ein anschauliches Bild der gesellschaftlichen und kulturellen Verhältnisse seiner Zeit.
Unsere künstlerische Tätigkeit beschränkte sich übrigens nicht bloß aufs Zeichnen, wir schnitzten auch aus Holz und kneteten allerlei Gelungenes aus buntem Wachs … Endlich machten wir auch Papparbeiten und verfertigten überhaupt fast alle unsere Spielsachen selbst nach Anleitung des Lehrers, der sehr richtig urteilte, daß eben dieses Anfertigen das beste bei der Sache sei. Das Genußreichste, was Senff uns lehrte, war die Kunst, gewisse kleine, trianguläre Gestalten, sonst Krähen genannt, aus Papier zu falten, …
Inzwischen sollten jene Papierfiguren nach Senffs Willen nichts weniger als Krähen darstellen, mit denen sich nichts anfangen läßt, sondern vielmehr Soldaten, als welche unsere gehorsame Phantasie sie denn auch gelten ließ, da ihre völlig indifferente Form jedwede Deutung zuließ. Ja, unser guter Wille verbiß sich dergestalt in diese kleinen, kantigen Gestalten, daß sie uns bei weitem natürlicher erschienen als jene bleiernen Flachköpfe, die das Ansehen haben, als seien sie Herbarien entronnen. Durch verschiedene Papierfarbe und kleine Veränderungen im Bruch stellten wir nun alle Waffengattungen, selbst Reiter dar, da Senff die Erfindung gemacht hatte, jene Soldaten durch eine höchst geniale allerletzte Manipulation dergestalt zu verändern und auszudehnen, daß sie ein fast transzendentales Aussehen gewannen und Pferden reichlich so ähnlich sahen als früher Menschen. Man brauchte eben nur das Fußvolk draufzusetzen. Endlich wurden aus Federposen und Fischbeinbügeln kleine Wurfgeschütze gemacht, die für Kanonen galten und ihre Geschosse mit Vehemenz durchs Zimmer trieben. Kaum wüßte ich, daß mir jemals irgend etwas in der Welt mehr Vergnügen gemacht hätte als die Ausrüstung dieser Papierarmee und das Spiel damit. Wir brachten es nach und nach ein jeder auf die ungeheuere Zahl von achthundert bis tausend Mann, für deren Aufstellung wir Risse und Spezialkarten mit Kreide auf die Diele zeichneten. Wer nach zehn Schüssen die meisten Leichen hatte, verlor an seinen Grenzen, und stündlich veränderte sich die Landkarte in unserem Zimmer wie draußen in der weiten Welt.
Zu Kügelgens Zeiten war das Spielen mit Soldaten, waren Kriegsspiele offensichtlich noch unproblematisch. Aber auch die Salon-Besucher erinnerten, daß in ihrer Kindheit noch Spiele wie ›Deutschland erklärt den Krieg‹ auf der Straße gespielt wurden. Natürlich haben wir die Diskussion über Kriegsspielzeug geführt. Dabei wurde jedoch von allen die Meinung vertreten, die das Ergebnis einer Studie von Smith, Ferguson & Beaver aus dem Jahr 2018 untermauert. Hier heißt es: »Die Beteiligung an fantasievollem Spiel mit Spielzeugwaffen in der frühen Kindheit ist wahrscheinlich kein sinnvoller Risikomarker für späteres kriminelles Verhalten.« und »Kampfspiele und Kriegsspiel können sogar als notwendige Bestandteile einer normalen Entwicklung betrachtet werden.«
Es gibt weitere Spielzeugsoldaten, die Einzug in die Literatur gefunden haben. Die wohl berühmtesten sind Die Zwölf vom Dachboden, wie sie Pauline Clarke in ihrem Kinderbuch nennt. So beginnt der Roman:
Oliver saß auf der Treppe und überlegte, ob er es jemandem erzählen sollte. Er hatte seine Kniestrümpfe hinuntergerollt, da es plötzlich sehr warm geworden war. Zerstreut trommelte er abwechselnd mit der Faust eine Melodie auf den hölzernen Stufen oder spielte Harfe an den Geländerstäben. Von Zeit zu Zeit steckte er Daumen und Zeigefinger in den Mund, fischte sein großes rundes Lutschbonbon heraus, sah nach, was für eine Farbe es inzwischen hatte, und schob es wieder zurück. Seine Stirn lag in tiefen Falten ... Da war es wieder! Oliver schluckte und hielt mit Lutschen inne, um ganz genau hinhorchen zu können. Die anderen würden natürlich sagen, es wären Ratten. Oder Vögel unter dem Dachfirst. Tip tap tipper tapper krabbel bums. Huiiii. Psch zisch zisch – wisper wisper. So raunte und flüsterte es die ganze Zeit. Der Junge nahm an, daß dies für sie — gemessen an ihrer Größe — eine regelrechte Unterhaltung war. …
Oliver liebte seine Soldaten vom ersten Augenblick an. Ein oder zwei hatten noch ein rundes flaches Standbrett mit zwei Schlitzen, in die man ihre Füße stecken konnte. Sie waren nicht gleich groß, einige überragten die anderen, und es war genau zu erkennen, daß sie verschieden aussahen, obwohl ihre Gesichter abgewetzt und undeutlich geworden waren. Die Mutter sagte, das sei ein Beweis dafür, daß sie handgeschnitzt wären, es sei besonders reizvoll. Das fand Oliver auch. Aber alles das war nichts gegen den Augenblick vor zwei Tagen. Er hatte sie auf dem Dachboden aufgestellt und sich vor sie hingelegt und leise auf die Aschanti-Trommel geklopft. Er hatte gedacht: So – nun könnt ihr marschieren …
Wer waren nur diese Spielzeugsoldaten, die er auf dem Dachboden gefunden hat? Oliver versucht, hinter ihr Geheimnis zu kommen. Er kommt ihm näher, als der Pfarrer des Ortes, in den er mit seinen Eltern gezogen ist, die Familie besucht. Als seine Eltern sich über diesen unterhalten, meint er zu hören, daß sie ihn Brontifehrer nennen. Ein Wort, das er nicht kennt. Er fragt seinen Bruder.
„Hör mal, Philip", drängte Oliver, „was ist ein Brontifehrer?" Philip saß einen Augenblick schweigend da, dann brüllte er vor Lachen. „Du lieber Himmel! — Weißt du das nicht?" Oliver schüttelte den Kopf. Ihm war der Brontifehrer völlig gleichgültig. Seinetwegen konnte das sein, was es wollte, es kam ihm ganz allein darauf an, seinen Bruder vom Boden wegzubringen. „Was glaubst du denn, was es ist?" stichelte Philip noch einmal. „Na, dieser Pfarrer ist einer oder so was Ähnliches, und er sitzt jetzt im Wohnzimmer, und wahrscheinlich wollen sie, daß du auch runterkommst." „Dann gehst du mit", bestimmte Philip und stand auf. „Wir werden ein paar hübsche Späße über Brontë-Verehrer machen, mein Kleiner."
Der Pastor ist also ein Brontë-Verehrer. Und die zwölf Soldaten sind die Spielzeuge, die die Geschwister Brontë zu ihren ersten literarischen Versuchen animierten. Schon als Kinder entwickelten Charlotte, Emily, Anne und Branwell eine außergewöhnliche Fantasiewelt. Für ihre kleinen Spielzeugsoldaten erfanden sie Länder, Konflikte, Zeitungen – und entwickelten daraus Geschichten, die sie in winzigkleinen Heften aufschrieben. Es entstanden die fiktiven Welten Angria und Gondal, frühe literarische Experimente, die zum Ausgangspunkt für die außergewöhnliche schriftstellerische Entwicklung der Brontës wurden.
In dem Text Angria & Gondal – Der Traum der taubengrauen Schwestern beschäftigt sich Arno Schmidt mit den Geschwistern Brontë.
A. : Man lebte, wie Genien zu leben pflegen : das heißt, gemäß einer Tagesordnung von geradezu unsinnigem Pedantismus. - Der echte Künstler hat nämlich, von Be- rufswegen, in seiner Arbeit, › dienstlich ‹ so viel mit dem Chaos zu tun, daß er es sich gar nicht leisten kann, auch im häuslichen Leben noch Bohème zu spielen - wie der Nicht-Künstler sich das meistens so vorstellt. › Künstler- Sein ‹ ? : das heißt 50 bis 100 Prozent mehr arbeiten dürfen, als andere Berufe. - / Und also konnten sich die Bewohner des Fleckens Haworth Fremden gegenüber anheischig machen, fast auf die Minute genau Auskunft darüber zu geben, was die Insassen ihres Pfarrhauses-oben jetzt gerade treiben würden : da sind die, stunden-planmäßig festgesetzten, Näh-Lektionen im Schlafzimmer der Tante - demselben Zimmer, das vorher auch dem eigentlichen Schulunterricht diente. Zu feststehender Stunde, sehr zeitig übrigens, wird gegessen. [Nachdem die Erwachsenen zu Bett gegangen sind, tauchen die Kinder in ihre Fantasiewelt.]
C. : Wir richteten unsere Spiele ein : im Juni 1826 JUNGE LEUTE. / Ende Juli 1827 UNSERE KAMERADEN. / Dezember 27 DIE INSELBEWOHNER. ... Ich will den Ursprung unserer Spiele, soweit ich es vermag, noch exakter angeben : Papa kaufte in Leeds ein paar hölzerne Soldaten für Branwell. Als er von der Reise zurückkam, war es schon Spätabend, und wir im Bett ; und so wurde es Morgen, ehe Branwell mit seiner Schachtel Soldaten an unsere Mädchen-Tür kam. Emily und ich sprangen sofort aus den Betten ; ich griff mir 1 der Soldaten, und rief sogleich : » Das ist der Herzog von Wellington ! Das soll mein Herzog sein ! «. Ich hatte kaum ausgesprochen, als auch Emily 1 zur Hand nahm : das solle › Ihrer ‹ sein. Und schon kam auch Anne herbei, und sagte, 1 müsse ihr gehören …
A. : Das berichtet Charlotte in der GESCHICHTE DES JAHRES.
B. : Schon wieder erheben sich diverse neu-dringende Fragen. - Als erstes das : Wie alt waren die Vier, als jene Soldaten, jene › Spielvorlagen ‹, anmarschiert kamen ? Ubrigens : verwendeten die Bronte's ebenfalls das Wort › Spiel ‹ ? Ober übersetzen Sie's nur so, um Ihre Theorie zu untermauern?
A. : › Play ‹ ist ihr technischer Ausdruck dafür. - Und 1826, als das Große Spiel beginnt, ist Charlotte, die Älteste, 10 ; Patrick Branwell 9 ; Emily 8 ; Anne, die jüngste, 6.
B. : Enorm jung. - Und Alle 4 spielen dasselbe Spiel ? Es handelt sich also um eine › Gemeinschaftsproduktion ‹?
A. : Zunächst ja. - Die Kinder beleben also jene Soldaten - die bald DIE JUNGEN LEUTE heißen; wohl auch DIE ZWÖLF - und fangen an, einander deren ›Erlebnisse‹ zu erzählen ; sie in der Fantasie mit- und nachzuspielen. Zunächst müssen die Helden natürlich, um ihnen volle Handlungsfreiheit zu ermöglichen, zu ›Neuen Ufern‹ transferiert werden …
Dann wurde ein Klassiker vorgestellt: In E. T. A. Hoffmanns Märchen Nussknacker und Mausekönig erlebt das Mädchen Marie in der Weihnachtsnacht, wie ihr Nussknacker lebendig wird und gegen den siebenköpfigen Mausekönig kämpft. Zwischen Traum und Wirklichkeit folgt Marie dem Nussknacker in eine fantastische Welt. Die Erzählung verbindet Kindheit und Fantasie mit dem Übergang ins Erwachsenwerden und stellt die kindliche Vorstellungskraft der nüchternen Welt der Erwachsenen gegenüber. Zur Erwachsenenwelt gehört auch ein kunstvolles mechanisches Schloß, das der Pate Droßelmeier den Kindern beschert. Die aber können mit den ’richtigen’ Spielsachen viel mehr anfangen als mit dem bloßen Schaustück:
Sie wußten, daß nun der Pate Droßelmeier einbescheren würde, und liefen nach dem an der Wand stehenden Tisch. Schnell wurde der Schirm, hinter dem er so lange versteckt gewesen, weggenommen. Was erblickten da die Kinder – Auf einem grünen mit bunten Blumen geschmückten Rasenplatz stand ein sehr herrliches Schloß mit vielen Spiegelfenstern und goldnen Türmen. Ein Glockenspiel ließ sich hören, Türen und Fenster gingen auf, und man sah, wie sehr kleine aber zierliche Herrn und Damen mit Federhüten und langen Schleppkleidern in den Sälen herumspazierten. In dem Mittelsaal, der ganz in Feuer zu stehen schien – so viel Lichterchen brannten an silbernen Kronleuchtern – tanzten Kinder in kurzen Wämschen und Röckchen nach dem Glockenspiel. Ein Herr in einem smaragdenen Mantel sah oft durch ein Fenster, winkte heraus und verschwand wieder, so wie auch Pate Droßelmeier selbst, aber kaum höher als Papas Daumen, zuweilen unten an der Tür des Schlosses stand und wieder hineinging. Fritz hatte mit auf den Tisch gestemmten Armen das schöne Schloß und die tanzenden und spazierenden Figürchen angesehen, dann sprach er: »Pate Droßelmeier! Laß mich mal hineingehen in dein Schloß!« – Der Obergerichtsrat bedeutete ihn, daß das nun ganz und gar nicht anginge. Er hatte auch recht, denn es war töricht von Fritzen, daß er in ein Schloß gehen wollte, welches überhaupt mitsamt seinen goldnen Türmen nicht so hoch war, als er selbst. Fritz sah das auch ein. Nach einer Weile, als immerfort auf dieselbe Weise die Herrn und Damen hin und her spazierten, die Kinder tanzten, der smaragdne Mann zu demselben Fenster heraussah, Pate Droßelmeier vor die Türe trat, da rief Fritz ungeduldig: »Pate Droßelmeier, nun komm mal zu der andern Tür da drüben heraus.« »Das geht nicht, liebes Fritzchen«, erwiderte der Obergerichtsrat. »Nun so laß mal«, sprach Fritz weiter, »laß mal den grünen Mann, der so oft herauskuckt, mit den andern herumspazieren.« »Das geht auch nicht«, erwiderte der Obergerichtsrat aufs neue. »So sollen die Kinder herunterkommen«, rief Fritz, »ich will sie näher besehen.« »Ei das geht alles nicht«, sprach der Obergerichtsrat verdrießlich, »wie die Mechanik nun einmal gemacht ist, muß sie bleiben.« »So-o?« fragte Fritz mit gedehnten Ton, »das geht alles nicht? Hör mal Pate Droßelmeier, wenn deine kleinen geputzten Dinger in dem Schlosse nichts mehr können als immer dasselbe, da taugen sie nicht viel, und ich frage nicht sonderlich nach ihnen.«
Eine Rarität: Ein vollständiges Sammelalbum von Kölln Flocken. In den 50er Jahren gab es eine Reihe von Markenfirmen, die Sammelalben herausgaben. Die dazugehörigen Bildchen lagen dann in den Haferflockenpackungen und man mußte viele kaufen, um vollständige Sammlungen zu erhalten.
Auf der aufgeschlagenen Seite oben sind ›Mutter und Kind‹, ›Kaufladen‹, ›Ostereier bemalen‹ und ›Nüsse vergolden‹ zusehen.
Nach der Veranstaltung sind sich ALLE Zuhörer (s.u.) einig, daß sie mal wieder interessante Autoren und Texte kennengelernt haben.
Wir gehen jetzt in die Winterpause.
Im Frühjahr ist das Thema des ersten Salons Bibliophilie – Bibliomanie